Transforma-se o amador na cousa amada
O seu coração caído no chão
Podre de solidão
Alma magoada
Vendo o fim da sua paixão
acaba em nada
Está a caminho do caixão
de si mesmo despojada
As consequências do desgosto
em que uma delas é a morte
E onde fica tudo exposto
Ao amador há que desejar sorte
porque já estamos em Agosto
e, para isto, é preciso ser forte
Ana Luísa Vasconcelos
Mafalda Fontinha
Maria Clara Alves
Maria Fonseca
Mariana Fernandes
Tocaram à campainha. Nunca respondo quando tocam à campainha. Não estou à espera de ninguém, então finjo que não é comigo. Graças à minha mente neurótica, é preciso que a toquem três vezes para que eu me levante do sofá. E, mesmo assim, há dias que nem isso. Acomodei-me nesta solidão tão confortável. E a campainha? Continua a tocar.
Parou. Agora sim, posso finalmente voltar a ver o Preço Certo. Nem acredito que o Fernando Mendes perdeu tanto peso! Detesto o Fernando Mendes como detesto a campainha. Tocou a terceira vez, lá vou eu.
Pego no intercomunicador e digo "Alô?". Ninguém responde. Abro a porta e desço alguns degraus, até conseguir ver a entrada do prédio. Vejo uma mulher parada. Está bem vestida, mas parece assustada. Terá sido assaltada? Não, talvez não. Sorri para mim e faz-me sinal, como quem pergunta se se pode aproximar. Queria dizer que não, mas, como gosto de acreditar que sou boa pessoa... que suba!
Sobe e explica-me que foi, de facto, assaltada. Tenho um sexto sentido para estas coisas! Pede-me para usar o meu telemóvel, para chamar alguém que a venha buscar. Sou boa gente, de facto. Mas também vejo muitos filmes de suspense. Penso que pode ser uma armadilha e fico indecisa. Por sorte, tenho o telemóvel no bolso, mas percebo que está sem bateria. Então, lá tenho de a deixar entrar...
Tem uma postura rígida, como se estivesse em casa dela e fosse eu a desconhecida. Tem uns sapatos vermelhos que me começam a irritar ao bater no chão despido de tapetes. Faço uma nota mental para arranjar um ou outro tapete. Encontro o carregador, e ponho o telemóvel a carregar no quarto. Quando vou explicar-lhe que terá de esperar um momento, já que o telemóvel está a carregar, percebo que ela desapareceu completamente. Com ela, a televisão.
É por estas e por outras que ignoro a campainha.
Margarida
Marcela
Beatriz
Luísa
Transforma-se o amador em cousa amada
Transforma-se
o amador em cousa amada
Vai
por todos os caminhos pensando
E
entre todos imaginando
Quando
dá por si, é alvorada.
Pela
agitação vai caminhando
De
consciência pesada
Todas
as possibilidades imaginando
Até
cair na encruzilhada.
Perdido,
não sabe como sair
Desta
existência angustiante
Sente-se
a cair
Numa
vida errante
Mas
será que vai conseguir
Sair
deste caminho triunfante?
Ana Luísa
Vasconcelos
Mafalda Fontinha
Maria Clara Alves
Maria Fonseca
Mariana Fernandes
Uma mosca sem valor
pousa com a mesma alegria
na careca de um doutor
como em qualquer porcaria
E por mais que tente
pode nunca conseguir
pousar feliz e contente
na semana que há de vir
Se na rua trovejar,
procura a nesga de uma janela,
mas vai sempre a pensar
na pobre vidinha dela.
Velha mosca sem valor
pousa na cesta de fruta
pousa cansada e sem rigor
continuando na sua luta
António Vicente
Beatriz Flores
João Narciso
Transforma-se o amador na cousa amada
Transforma-se o escritor na cousa escrita
Transforma-se o normal em cousa esquisita
Transforma-se o leitor na cousa lida
Transforma-se o mundo em cousa bonita
Transforma-se o estudante na cousa estudada
Transforma-se o parvo em cousa erudita
Transforma-se o selvagem em cousa domada
Neste universo em transformação
Onde tudo parece singular
Difícil é alcançar a perfeição
No fim, vai tudo ao ar
Perde-se a inspiração
E acaba-se a divagar...
Ana Luísa Vasconcelos
Mafalda Fontinha
Maria Alves
Maria Fonseca
Mariana Fernandes
(Sem título)
A cena de crime fazia lembrar um Pollock. O jovem considerava-se imoral, penando com a faca entre os lamuriosos dedos. Quando menos esperava, entrou alguém no salão e o perigo instalou-se. O homem, tornado testemunha, congelou ao ver a cena e da forma mais anticlimática que o jovem alguma vez viu, desmaiou.
– Não acredito que isto ganhou um Oscar – disse o meu irmão.
– Cala-te, estamos quase a chegar à melhor parte! – respondi.
– Não calo nada! Pouca vergonha! Quero ver o que é que o Lynch disse desta porcaria!
– Shhhhh! – ouve-se do outro lado da sala.
– Impressionante como a sociedade já não sabe respeitar uma boa conversa. O que é que queres? Eu também paguei bilhete como tu! Queres silêncio vai para casa, palhaço!
Era por isto que não queria vir ao cinema com o Bruno, sabia bem como ele se ia comportar, mas o desejo de ver este filme tinha-se sobreposto ao meu medo. Agora estava a pagar o preço.
Enterrei-me o mais que pude na cadeira e perguntei-me como é que aquele era o meu irmão. Mas, ao olhar para trás, já estava à bulha com a senhora idosa que reclamava.
E nesse momento, desejei que fosse ele, o Bruno, jazido a sangrar naquela cena de crime.
Zagalo Pereira
Francisca Nóbrega
Vanessa Anjos
Joana Peres
Aqui fica um dos cinco sonetos que foram feitos em grupo, na aula de quarta-feira.
Transforma-se o amador na cousa amada
Transforma-se o amador
na cousa amada,
Que de tanto querer
Sofre desde a primavera
Longas horas da
madrugada.
O suspiro de uma alma
sincera
Que há muito se sente
amargurada
Nesta vida que é
efémera
A cada dia uma
batalha travada.
Chega, enfim, o dia
No qual se contempla
distante
E não sabendo se
desistia,
Vivendo na dor
constante,
No meio da hipocrisia
Oh, que homem
pedante!
